Tinha

Tinha dor e calava.

Dilacerava a fingida valentia, 

mas brigava. 

Tinha manias e não continha.

A irritante arte de ser assim. 

Tinha medo e corria, 

insistia em fugir. 

Fugindo se sentia segura. 

Tinha o caos, 

e confusa sua cabeça. 

Tinha feridas, 

sangrando, alimentadas por lembranças que seria mais fácil esquecer. 

Tinha desejo, a maliciosa vontade de arder. 

O fogo a consumia. 

Tinha sonhos, 

tantos, 

diversos. 

E ela só sabia fazer versos. 

Tinha sorrisos, fácil rir de si mesma e suas tragicomedias. 

E de tão ansiosa que andava pelo mundo, tinha aquela estranha e urgente vontade de ser feliz.